Jaune de Naples

Jaune de Naples, cyan, une pointe de rose, de la lumière, des imprimés fleuris, un chat pingouin, tout devrait me plaire, me parler.

Mais. Mais les postures m'indisposent. Trop précieuses. Je ne suis pas de ces gens-là. La conscience de classe exacerbée, héritée de ma mère, fille de domestiques, me dit que ce monde m'est fermé, inaccessible.

Je me souviens d'avoir été invitée à un concert privé. Y être allée. Avoir vu l'endroit, les autres pirvilégiés. Avoir dit à l'amie qui m'accompagnait que non : ce n'était pas possible. Pouvait-elle m'excuser auprès de l'hôtesse, invoquer un malaise soudain et profiter de la jolie musique pour nous deux. Ce n'était pas mentir, j'étais si mal dans ce décor recherché, comme un bol de ménage dans un service à thé, que j'étais proche de la nausée.

Je n'éprouve pas de rancœur, ni de sentiment d'infériorité, ni mépris non plus, non, de l'incompréhension et un sentiment d'exclusion.